O trem passa por cima da ponte. Minhas pupilas estão dilatadas. Sinto cansaço. O ar tem estado mais denso.
Deveria estar lendo algum John Fante. John Fante não faz pose.
As pessoas descem tranqüilas da estação. Nunca estiveram tão calmas. Um cego aguarda um amigo. O lugar guarda uma mágoa. Dos tempos de Ovomaltine.
Ela passa do outro lado da rua. Como quase todo o resto.
 Escrito por
Maíra
às
10h53
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